LA BULLE

Rien ne vient. Plus rien ne se passe. Rien... Il regarde au loin la cohue, la foule en liesse. Ils sont heureux, tous ces gens... Bonheur de se retrouver. Il les observe. Cependant, il préfère rester à sa place. Aucun désir, aucune envie. Comme coupé du monde, coupé de toute allégresse.

Rien ne vient. Plus rien ne se passe. Rien...
Il aime sa bulle. Elle le protège. Il aime cette lumière qui scintille autour de son corps. Aura multicolore. Est-ce un arc-en-ciel ? Peut-être... Comme lui, on l'aperçoit après l'orage, si furtivement qu'on en oublie, soudain, son existence.

Rien ne vient. Plus rien ne se passe. Rien... Son univers, il est dans cet étrange véhicule à la forme oblongue. Il ne peut l'imaginer ailleurs. Il consent à cette solitude, n'espérant plus grand chose de l'extérieur. Terrible néant qui le nourrit comme un puits sans fond, sans rien. Il s'est habitué au non-désir de son esprit. Il s'est arrangé avec les désirs des autres... Jusqu'à l'oubli de son essence. Vacuité extrême de son âme, sombre illusion où la seule lumière était, est toujours sa bulle. Elle le guide dans ce vide sidéral. Il a appris à lui faire confiance. Qu'importe de savoir où elle le mène. Cela n'a plus d'importance car vers la foule en liesse, il n'ira pas. Il le sait. Il est trop tard. Le temps imparti est terminé et il a raté le coche, comme toute son existence d'ailleurs... Toute sa vie... Et cela n'a vraiment plus aucune importance.
Car... 
Rien ne vient. Plus rien ne se passe. Rien...

Aveyron